Caen las cosas, dejan de ser, desaparecen
y algo las detiene en su propia sombra,
donde quedan, apagadas, vivas nada más
por el impulso de permanecer sin ser ya nada.
El amor mismo es una cosa
sobre la cual se enciman nuevas cosas
cada vez, un palimpsesto* donde los
recuerdos son distintos a lo que recuerdan
y parecen bellos sin haberlo sido
porque la muerte los retoca con la compasión
y los disfraza de encuentros que no fueron
pero deben parecernos puros,/ para que el presente
nos acoja sin demasiada pena
y no nos arrebate el último pan./
Llegará ese día en que ya no tengamos
el cuerpo disponible y en que todo
lo pasado/ no sea sino un largo vacío,
montones de palabras dichas de otro modo
y lejanas voces, pensamientos y sombras
indiferentes y extranjeras.
Todo ello vuelto a ser en nuestra nada
/vencida/,nombres sin cuerpo
con lo que intentemos recubrir
una sorda vida distinta y acabada
en la que fuimos nosotros mismos
/otra cosa también/.
J.R.
“Hoy /desde las fabricas, los ejidos, los llanos, las escuelas y desde las montañas,/ sentimos en nuestro corazón su imagen viva, vibran en cada fibra de nuestro ser, laten en nuestro pulso, se oxigenan con nuestros pulmones, nuestros hijos son parte de ustedes como serán nuestros nietos y las generaciones que nos sucedan, /somos sus ojos/, la continuidad viva de su conciencia”
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